La instruction de la haut

La instruction de la haut

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Les landes écossaises s’étendaient sous un ciel peu important, où le vent rugissait entre les montagnes et les falaises abruptes. Dans cette oeil dépistage par la mer et la tempête, où les légendes se transmettaient à voix basse au périmètre du artifices, la voyance n’était pas une connaissance oublié. Elle vivait une nouvelle fois les archétypes travaillés sur la pierre, dans le vol des corbeaux, dans les formes tracées sur le support d’un lac endormi. À l’écart d’un seul village, mystérieux entre les bruyères et les ruines d’un ancestral temple païen, vivait un être humain dont l'appellation était murmuré avec aussi bien de peur que de sérénité. Magnus MacAlistair était un érudit, un homme des lettres et du glace, mais beaucoup plus, il était un maître des auspices, un gardien de la connaissance profonde traditionnel. Ses doigts, tachés par l’encre et la poussière des grimoires, retraçaient journalieres les personnes d'âge mûr idéogrammes qu’il étudiait, cherchant à bien outrepasser leurs symboliques. La voyance des immémoriaux Celtes ne se manifestait pas via les cartes ou les boule de cristal, mais dans l’écriture sacrée de la haut. Les auspices n’étaient pas de simples sigles : elles formaient un style artistique méconnu, une clef permettant d’ouvrir les portes de la destinee. Magnus les sculptant sur des morceaux de mission, les jetait au sol et observait leur intelligence, inspectant dans leur chaos apparent l’ordre inconnu du univers. Cette nuit-là, alors que le vent hurlait limitrophe de les fenêtres de sa demeure, il s’installa à bien son bureau, une toiture vacillante éclairant ses parchemins éparpillés. Il avait rêvé d’un symbole anonyme, une rune qu’il ne reconnaissait pas et qui semblait l’appeler via les âges. Une voyance venue d’un autre faits, un message perdu entre les brumes du passé et les obscurités de le destin. Il plongea la doigt dans un sac en cuir et en sortit ses auspices gravées. Il les laissa tomber sur le bois de la table, se mettant à leur agencement avec une précaution fiévreuse. Les emblèmes par 24h lui apparaissaient : Fehu, la argenture ; Algiz, la préservation ; Hagalaz, l'évacuation. Mais parmi eux, une forme étrange s’était dessinée, un tracé qu’aucun propose ne mentionnait. Un frisson parcourut sa colonne vertébrale. La voyance lui envoyait un évocation. Quelque étape, tapi dans l’ombre du passé, tentait de lui adresser. Et il savait que l’ignorer reviendrait à clouer notre avenir.

L’aube se levait à copie sur les landes écossaises, effleurant les paysages d’une jour pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son communauté, l'attention perdu mesure l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui offrant un message venu d’un autre époques, un sens profond inexploré qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait faire. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir comportant ses moyens et ses auspices, puis se mit en cours. Le monolithe qu’il avait vu dans sa illustration devait exister quelque part, enfoui par-dessous la mappemonde ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le déterminer, car il portait un symbolique que les anciens avaient exigé museler aux époques prochaines. le chemin qu’il emprunta serpentait via des landes couvertes de bruyère et de pendentifs moussues. Le vent sifflait entre les paysages, ayant fait avec lui le excitation des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vieilles histoires racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient sous les coeurs des arbres noueux et dans les cavités secretes des falaises. Magnus ne craignait pas les légendes. Il les connaissait colossalement correctement. Après de multiples heures de niveau, il atteignit un plateau abandonné où s’élevaient les vestiges d’un ancien cercle de pendentifs. Il s’arrêta, le sel suspendu. L’endroit était gracieux comme par exemple dans sa pics : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle black, colossale, brisée en de nombreuses morceaux. Il s’agenouilla et posa ses main sur le support lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des gravures effacées par le temps, mais il en reconnut quelques. Des runes qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au foyer, à positif présent par-dessous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet partie pour une intention. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les idéogrammes, révélant nuage à pointe les gravures magiques. Les marques étaient intimes, approfondies, tracées par une doigt qui savait que ces messages devaient traverser les âges. Puis il lut. Les runes ne racontaient pas une désinvolte histoire. Elles décrivaient un avertissement. Quelque chose avait compté enfermé ici, un talent que les baby-boomers avaient voulu adoucir de la avertissement des hommes. Le cercle de perles blanches n’était pas un endroit gothique. C’était un label. Et Magnus venait d'éveiller son religieux.